DE QUE POEMA SE TRATA?

Tema en 'Otros temas no de plantas' comenzado por KRYZALIDA, 9/10/17.

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  1. Sorbus

    Sorbus

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    Rima IX de Gustavo Adolfo Bécquer

    Besa el aura que gime blandamente
    las leves ondas que jugando riza;
    el sol besa a la nube en occidente
    y de púrpura y oro la matiza;

    la llama en derredor del tronco ardiente
    por besar a otra llama se desliza;
    y hasta el sauce, inclinándose a su peso,

    al río que le besa, vuelve un beso.

    Pista a seguir: Ciegamente reclama duración el alma arbitraria
  2. Mey

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    Inscripción en cualquier sepulcro

    Jorge Luis Borges

    No arriesgue el mármol temerario
    gárrulas transgresiones al todopoder del olvido,
    enumerando con prolijidad
    el nombre, la opinión, los acontecimientos, la patria.
    Tanto abalorio bien adjudicado está a la tiniebla
    y el mármol no hable lo que callan los hombres.
    Lo esencial de la vida fenecida
    -la trémula esperanza,
    el milagro implacable del dolor y el asombro del goce-
    siempre perdurará.
    Ciegamente reclama duración el alma arbitraria
    cuando la tiene asegurada en vidas ajenas,
    cuando tú mismo eres el espejo y la réplica *
    de quienes no alcanzaron tu tiempo
    y otros serán (y son) tu inmortalidad en la tierra.

    [​IMG]

    Nueva Pista ...

    " que con tu sonrisa se contaría "
    Sorbus da las Gracias.
  3. Sorbus

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    A José Couso de Dulce Chacón.

    Nadie nos dijo
    que la desolación llevaría
    tu nombre.

    ¿Hacia dónde mirar?

    ¿En qué rincón podremos
    amamantar esta tristeza
    tan recién nacida?

    Nadie nos dijo
    que el dolor nos vencería
    en tu perfil.

    ¿Dónde encontraremos
    un lugar para el llanto
    después de haber mirado
    la boca del cañón que te miró
    y miraste?

    ¿Dónde?

    ¿Dónde,
    cuando sólo nos queda
    el hueco que anidó un disparo?

    Nadie nos dijo
    que con tu sonrisa se contaría
    la historia.

    Tinta desolada
    que reescribe Bagdad.

    Pista a seguir: Serán objeto de elogio sin fin
  4. Mey

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    ¿Deseas que te amen?
    [Poema - Texto completo.]

    Edgar Allan Poe

    ¿Deseas que te amen? No pierdas, pues,
    el rumbo de tu corazón. *
    Solo aquello que eres has de ser
    y aquello que no eres, no.
    Así, en el mundo, tu modo sutil,
    tu gracia, tu bellísimo ser,
    serán objeto de elogio sin fin
    y el amor… un sencillo deber.


    [​IMG]


    Nueva Pista ... "Lo malo del después son los despojos"
  5. miosotis

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    LO PEOR DEL AMOR

    DE JOAQUIN SABINA


    Lo peor del amor cuando termina
    son las habitaciones ventiladas,
    el puré de reproches con sardinas,
    las golondrinas muertas en la almohada.

    LO MALO DEL AMOR SON LOS DESPOJOS
    que embalsaman al humo de los sueños,
    los teléfonos que hablan con los ojos,
    el sístole sin diástole sin dueño.

    Lo más ingrato es encalar la casa,
    remendar las virtudes veniales,
    condenar a la hoguera los archivos.

    Lo peor del amor es cuando pasa,
    cuando al punto final de los finales
    no le quedan dos puntos suspensivos…
    http://www.joaquinsabina.net/2005/10/29/lo-peor-del-amor/

    pista:

    a esta hora exactamente hay un niño en la calle(poema hoy hecho canción)
  6. Mey

    Mey

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    Mercedes Sosa

    A esta hora exactamente, Hay un niño en la calle... ¡Hay un niño en la calle! Es honra de los hombres proteger lo que crece, Cuidar que no haya infancia dispersa por las calles, Evitar que naufrague su corazón de barco, Su increíble aventura de pan y chocolate Poniéndole una estrella en el sitio del hambre. De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo Ensayar en la tierra la alegría y el canto, Porque de nada vale si hay un niño en la calle. A esta hora exactamente, Hay un niño en la calle... ¡Hay un niño en la calle! No debe andar el mundo con el amor descalzo Enarbolando un diario como un ala en la mano Trepándose a los trenes, canjeándonos la risa, Golpeándonos el pecho con un ala cansada; No debe andar la vida, recién nacida, a precio, La niñez arriesgada a una estrecha ganancia Porque entonces las manos son inútiles fardos Y el corazón, apenas, una mala palabra. A esta hora exactamente, Hay un niño en la calle... ¡Hay un niño en la calle! Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle, Que hay millones de niños que viven en la calle Y multitud de niños que crecen en la calle, Yo los veo apretando su corazón pequeño, Mirándonos a todas con fábula en los ojos, Un relámpago trunco les cruza la mirada, Porque nadie protege esa vida que crece Y el amor se ha perdido, como un niño en la calle... A esta hora exactamente, Hay un niño en la calle... ¡Hay un niño en la calle!



    Nueva pista "¿Éstos son tus hijos? -Sí."

    Busca por ...
    Wislawa Szymborska

    Son poetas feministas mio,poemas cortos . :-)

    Última modificación: 16/10/17
  7. miosotis

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    no encuentro esto:Rolleyes:pensé que podía se de Khalil Gibran pero no encuentro tu frase:Confused::Confused::Confused:
  8. miosotis

    miosotis

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    Vietnam


    Mujer, ¿cómo te llamas? -No sé.

    ¿Cuándo naciste, de dónde eres? -No sé.

    ¿Por qué cavaste esta madriguera? -No sé.

    ¿Desde cuándo te escondes? -No sé.

    ¿Por qué me mordiste el dedo cordial? -No sé.

    ¿Sabes que no te vamos a hacer nada? -No sé.

    ¿A favor de quién estás? -No sé.

    Estamos en guerra, tienes que elegir. -No sé.

    ¿Existe todavía tu aldea? -No sé.

    ¿estos son tus hijos?Si..

    De "Mil alegrías -Un encanto-" 1967 Versión de Gerardo Beltrán


    Del libro AQUÍ de Wislawa Szymborska (Bartleby Editores)

    PISTA:
    sobre la clara estrella del ocaso
  9. KRYZALIDA

    KRYZALIDA ULTIMO MATE DEL AÑO...

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    Sobre la clara estrella del ocaso
    de Antonio Machado

    El poeta recuerda a una mujer desde un puente del Guadalquivir

    Sobre la clara estrella del ocaso,
    como un alfanje, plateada, brilla
    la luna en el crepúsculo de rosa
    y en el fondo del agua ensombrecida.
    El río lleva un numeroso acento
    de sombra cristalina
    bajo el puente de piedra, ¡Lento río
    que me cantas su nombre, el alma mía
    quiere arrojar a tu corriente pura
    la ramita más lenta y más florida,
    que encienda la primavera
    en los verdes almendros de tu orilla!
    Quiero verla caer, seguir, perderse
    sobre tus ondas limpias.
    Y he de llorar... Mi corazón contigo
    flotará en tus rizadas lejanías.
    ¡Oh tarde como aquella y río lento
    de sombra cristalina!...
    Sobre la clara estrella del ocaso
    la argéntea luna brilla.
    [​IMG]

    PISTA: todos ellos se cubren de flores
    guaxa da las Gracias.
  10. guaxa

    guaxa

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    LA HIGUERA de Juana de Ibarbourou

    Porque es áspera y fea,
    porque todas sus ramas son grises,
    yo le tengo piedad a la higuera.

    En mi quinta hay cien árboles bellos,
    ciruelos redondos,
    limoneros rectos
    y naranjos de brotes lustrosos.

    En las primaveras,
    todos ellos se cubren de flores
    en torno a la higuera.

    Y la pobre parece tan triste
    con sus gajos torcidos que nunca
    de apretados capullos se viste...

    Por eso,
    cada vez que yo paso a su lado,
    digo, procurando
    hacer dulce y alegre mi acento:
    «Es la higuera el más bello
    de los árboles todos del huerto».

    Si ella escucha,
    si comprende el idioma en que hablo,
    ¡qué dulzura tan honda hará nido
    en su alma sensible de árbol!

    Y tal vez, a la noche,
    cuando el viento abanique su copa,
    embriagada de gozo le cuente:

    ¡Hoy a mí me dijeron hermosa!

    Pista: A tu tierra reseca por la crueldad trajiste
    Sorbus da las Gracias.
  11. KRYZALIDA

    KRYZALIDA ULTIMO MATE DEL AÑO...

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    Pablo Neruda
    A Rafael Alberti

    (Puerto de Santa María, España).

    RAFAEL, antes de llegar a España me salió al
    camino
    tu poesía, rosa literal, racimo biselado,
    y ella hasta ahora ha sido no para mí un recuerdo,
    sino luz olorosa, emanación de un mundo.

    A tu tierra reseca por la crueldad trajiste
    el rocío que el tiempo había olvidado,
    y España despertó contigo en la cintura,
    otra vez coronada de aljófar matutino.

    Recordarás lo que yo traía: sueños
    despedazados
    por implacables ácidos, permanencias
    en aguas desterradas, en silencios
    de donde las raíces amargas emergían
    como palos quemados en el bosque.
    Cómo puedo olvidar, Rafael, aquel tiempo?

    A tu país llegué como quien cae
    a una luna de piedra, hallando en todas
    partes
    águilas del erial, secas espinas,
    pero tu voz allí, marinero, esperaba
    para darme la bienvenida y la fragancia
    del alhelí, la miel de los frutos marinos.

    Y tu poesía estaba en la mesa, desnuda.

    Los pinares del Sur, las razas de la uva
    dieron a tu diamante cortado sus resinas,
    y al tocar tan hermosa claridad, mucha
    sombra
    de la que traje al mundo, se deshizo.

    Arquitectura hecha en la luz, como los
    pétalos,
    a través de tus versos de embriagador aroma
    yo vi el agua de antaño, la nieve hereditaria,
    y a ti más que a ninguno debo España.
    Con tus dedos toqué panal y páramo,
    conocí las orillas gastadas por el pueblo
    corno por un océano, y las gradas
    en que la poesía fue estrellando
    toda su vestidura de zafiros.

    Tú sabes que no enseña sino el hermano. Y en esa
    hora no sólo aquello me enseñaste,
    no sólo la apagada pompa de nuestra estirpe,
    sino la rectitud de tu destino,
    y cuando una vez más llegó la sangre a España
    defendí el patrimonio del pueblo que era mío.

    Ya sabes tú, ya sabe todo el mundo estas cosas.
    Yo quiero solamente estar contigo,
    y hoy que te falta la mitad de la vida,
    tu tierra, a la que tienes más derecho que un
    árbol,
    hoy que de las desdichas de la patria no sólo
    el luto del que amamos, sino tu ausencia cubren
    la herencia del olivo que devoran los lobos,
    te quiero dar, ay!, si pudiera, hermano grande,
    la estrellada alegría que tú me diste entonces.

    Entre nosotros dos la poesía
    se toca como piel celeste,
    y contigo me gusta recoger un racimo,
    este pámpano, aquella raíz de las tinieblas.

    La envidia que abre puertas en los seres
    no pudo abrir tu puerta ni la mía. Es hermoso
    como cuando la cólera del viento
    desencadena su vestido afuera
    y están el pan, el vino y el fuego con nosotros
    dejar que aúlle el vendedor de furia,
    dejar que silbe el que pasó entre tus pies,
    y levantar la copa llena de ámbar
    con todo el rito de la transparencia.

    Alguien quiere olvidar que tú eres el primero?
    Déjalo que navegue y encontrará tu rostro.
    Alguien quiere enterrarnos precipitadamente?
    Está bien, pero tiene la obligación del vuelo.

    Vendrán, pero quién puede sacudir la cosecha
    que con la mano del otoño fue elevada
    hasta teñir el mundo con el temblor del vino?

    Dame esa copa, hermano, y escucha: estoy rodeado
    de mi América húmeda y torrencial, a veces
    pierdo el silencio, pierdo la corola nocturna,
    y me rodea el odio, tal vez nada, el vacío
    de un vacío, el crepúsculo
    de un perro, de una rana,
    y entonces siento que tanta tierra mía nos separe,
    y quiero irme a tu casa en que, yo sé, me esperas,
    sólo para ser buenos como sólo nosotros
    podemos serlo. No debemos nada.

    Y a ti sí que te deben, y es una patria: espera.

    Volverás, volveremos. Quiero contigo un día
    en tus riberas, ir embriagados de oro
    hacia tus puertos, puertos del Sur que entonces no
    alcancé.
    Me mostrarás el mar donde sardinas
    y aceitunas disputan las arenas,
    y aquellos campos con los toros de ojos verdes
    que Villalón (amigo que tampoco
    me vino a ver, porque estaba enterrado)
    tenía, y los toneles del jerez, catedrales
    en cuyos corazones gongorinos
    arde el topacio con pálido fuego.

    Iremos, Rafael, adonde yace
    aquel que con sus manos y las tuyas
    la cintura de España sostenía.
    El muerto que no pudo morir, aquel a quien tú
    guardas,
    porque sólo tu existencia lo defiende.

    Allí está Federico, pero hay muchos que, hundidos,
    enterrados,
    entre las cordilleras españolas, caídos
    injustamente, derramados,
    perdido cereal en las montañas,
    son nuestros, y nosotros estamos en su arcilla.

    Tú vives porque siempre fuiste un dios milagroso.
    A nadie más que a ti te buscaron, querían
    devorarte los lobos, romper tu poderío.
    Cada uno quería ser gusano en tu muerte.

    Pues bien, se equivocaron. Es tal vez la estructura
    de tu canción, intacta transparencia,
    armada decisión de tu dulzura,
    dureza, fortaleza, delicada,
    la que salvó tu amor para la tierra.

    Yo iré contigo para probar el agua
    del Genil, del dominio que me diste,
    a mirar en la plata que navega
    las efigies dormidas que fundaron
    las sílabas azules de tu canto.

    Entraremos también en las herrerías: ahora
    el metal de los pueblos allí espera
    nacer en los cuchillos: pasaremos cantando
    junto a las redes rojas que mueve el firmamento.
    Cuchillos, redes, cantos borrarán los dolores.
    Tu pueblo llevará con las manos quemadas
    por la pólvora, como laurel de las praderas,
    lo que tu amor fue desgranando en la desdicha.

    Sí, de nuestros destierros nace la flor, la forma
    de la patria que el pueblo reconquista con truenos,
    y no es un día solo el que elabora
    la miel perdida, la verdad del sueño,
    sino cada raíz que se hace canto
    hasta poblar el mundo con sus hojas.
    Tú estás allí, no hay nada que no mueva
    la luna diamantina que dejaste:

    la soledad, el viento en los rincones,
    todo toca tu puro territorio,
    y los últimos muertos, los que caen
    en la prisión, leones fusilados,
    y los de las guerrillas, capitanes
    del corazón, están humedeciendo
    tu propia investidura cristalina,
    tu propio corazón con sus raíces.

    Ha pasado el tiempo desde aquellos días en que
    compartimos
    dolores que dejaron una herida radiante,
    el caballo de la guerra que con sus herraduras
    atropelló la aldea destrozando los vidrios.
    Todo aquello nació bajo la pólvora,
    todo aquello te aguarda para elevar la espiga,
    y en ese nacimiento se envolverán de nuevo
    el humo y la ternura de aquellos duros días.

    Ancha es la piel de España y en ella tu acicate
    vive como una espada de ilustre empuñadura,
    y no hay olvido, no hay invierno que te borre,
    hermano fulgurante, de los labios del pueblo.
    Así te hablo, olvidando tal vez una palabra,
    contestando al fin cartas que no recuerdas
    y que cuando los climas del Este me cubrieron
    como aroma escarlata, llegaron
    hasta mi soledad.
    Que tu frente dorada
    encuentre en esta carta un día de otro tiempo,
    y otro tiempo de un día que vendrá.
    Me despido
    hoy, 1948, dieciséis de diciembre,
    en algún punto de América en que canto.

    PISTA: Se ha paseado por mis venas
    Sorbus da las Gracias.
  12. miosotis

    miosotis

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    EL AUTOR DEL POEMA ES ARMANDO TEJADA GÓMEZ,https://es.wikipedia.org/wiki/Armando_Tejada_Gómez
    Sorbus da las Gracias.
  13. miosotis

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    Volver a los diecisiete

    (Violeta Parra)
    Volver a los diecisiete
    después de vivir un siglo
    es como descifrar signos
    sin ser sabio competente.
    Volver a ser de repente
    tan frágil como un segundo,
    volver a sentir profundo
    como un niño frente a Dios,
    eso es lo que siento yo
    en este instante fecundo.

    Se va enredando, enredando,
    como en el muro la hiedra,
    y va brotando, brotando,
    como el musguito en la piedra,
    ay, sí sí sí.


    Mi paso retrocedido,
    cuando el de ustedes avanza;
    el arco de las alianzas
    ha penetrado en mi nido
    con todo su colorido,
    se ha paseado por mis venas
    y hasta las duras cadenas
    con que nos ata el destino
    es como un diamante fino
    que alumbra mi alma serena.

    Lo que puede el sentimiento
    no lo ha podido el saber,
    ni el más claro proceder
    ni el más ancho pensamiento.
    Todo lo cambia el momento
    cual mago condescendiente,
    nos aleja dulcemente
    de rencores y violencia:
    solo el amor con su ciencia
    nos vuelve tan inocentes.
    El amor es torbellino
    de pureza original;
    hasta el feroz animal
    susurra su dulce trino,
    detiene a los peregrinos,
    libera a los prisioneros;
    el amor con sus esmeros
    al viejo lo vuelve niño
    y al malo solo el cariño
    lo vuelve puro y sincero.

    De par en par la ventana
    se abrió como por encanto,
    entró el amor con su manto
    como una tibia mañana;
    al son de su bella diana
    hizo brotar el jazmín,
    volando cual serafín,
    al cielo le puso aretes
    y mis años en diecisiete
    los convirtió el querubín.
    http://www.cancioneros.com/nc/1569/0/volver-a-los-diecisiete-violeta-parra

    PISTA

    SABEIS COMO SE VIAJA HASTA EL PAIS DEL SOL???
    Sorbus da las Gracias.
  14. Mey

    Mey

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    Golondrinas

    Alfonsina Storni

    Las dulces mensajeras de la tristeza son...
    son avecillas negras, negras como la noche.
    ¡Negras como el dolor!

    ¡Las dulces golondrinas que en invierno se van
    y que dejan el nido abandonado y solo
    para cruzar el mar!

    Cada vez que las veo siento un frío sutil...
    ¡Oh! ¡Negras avecillas, inquietas avecillas
    amantes de abril!

    ¡Oh! ¡Pobres golondrinas que se van a buscar
    como los emigrantes, a las tierras extrañas,
    la migaja de pan!

    ¡Golondrinas, llegaos! ¡Golondrinas, venid!
    ¡Venid primaverales, con las alas de luto
    llegaos hasta mí!

    Sostenedme en las alas... Sostenedme y cruzad
    de un volido tan sólo, eterno y más eterno
    la inmensidad del mar...

    ¿Sabéis cómo se viaja hasta el país del sol?...
    ¿Sabéis dónde se encuentra la eterna primavera,
    la fuente del amor?...

    ¡Llevadme, golondrinas! ¡Llevadme! ¡No temáis!
    Yo soy una bohemia, una pobre bohemia
    ¡Llevadme donde vais!

    ¿No sabéis, golondrinas errantes, no sabéis,
    que tengo el alma enferma porque no puedo irme
    volando yo también?

    ¡Golondrinas, llegaos! ¡Golondrinas, venid! *
    ¡Venid primaverales! ¡Con las alas de luto
    llegaos hasta mí!

    ¡Venid! ¡Llevadme pronto a correr el albur!...
    ¡Qué lástima, pequeñas, que no tengáis las alas
    tejidas en azul!

    [​IMG]


    Nueva Pista ... La otra que puse es complicada para cortar y pegar.

    "el sol, las estrellas y la luna"
    Última modificación: 17/10/17
    Sorbus da las Gracias.
  15. KRYZALIDA

    KRYZALIDA ULTIMO MATE DEL AÑO...

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    El sol, la luna y las estrellas

    Cuenta una leyenda de los indios de California que el Sol, la Luna y las estrellas forman una numerosa familia. El Sol es el jefe supremo que dicta su voluntad en las celestes regiones; la Luna es su mujer; y las estrellas sus hijos, a los que tiene que devorar para mantenerse, cuando le es posible atraparlos. Por eso, cuando el Sol se levanta por la mañana, huyen despavoridas las estrellas, tan pronto como pueden, y no aparecen de nuevo hasta que aquél se mete por la boca occidental de su madriguera, por la que se arrastra hasta llegar al centro de la Tierra, donde tiene su cama; pero es ésta tan estrecha que no puede revolverse y tiene que salir por el extremo oriental del mencionado escondrijo. A esta hora se va a dormir la Luna.

    Cada mes se aflige esta última cuando su marido devora alguna estrella, y se pinta de negro una parte de su rostro para demostrar su dolor. Poco a poco, sin embargo, vásele consumiendo la pintura, hasta que, al cabo de un mes, brilla otra vez su cara en todo su esplendor. Las estrellas son felices con su madre la Luna, y celebran su paso entre ellas con cánticos y danzas. Cuando transcurre algún tiempo, vuelven a desaparecer algunas estrellas pequeñas, y la Luna se viste nuevamente de luto.
    [​IMG]
    PISTA: Con un solo tirador
    Sorbus da las Gracias.
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