CAMBIEMOS UNA LETRA Y COLOQUEMOS UN POEMA: EDICIÓN 2018

Tema en 'Otros temas no de plantas' comenzado por kryztyna, 20/6/18.

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  1. kryztyna

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    RUTAS
    BRUTA

    Pablo de Rokha
    GENIO Y FIGURA

    Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh, Pueblos!
    El canto frente a frente al mismo Satanás,
    dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,
    y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.
    Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,
    anoche «Dios» llevaba entre mundos que van
    así, mi niña, solos, y tú dices: «te quiero»
    cuando hablas con «tu» Pablo, sin oírle jamás.
    El hombre y la mujer tienen olor a tumba,
    El cuerpo se me cae sobre la tierra bruta
    Lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.
    Enemigo total, aúllo por los barrios,
    un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro
    que el hipo de cien perros botados a morir.
    https://www.poemas-del-alma.com/pablo-de-rokha-genio-y-figura.htm
    Rosa de té da las Gracias.
  2. Afer

    Afer Pintarse la cara color esperanza...

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    que tal chicas? :morritos:Espero que bien después de tantas comidas ricas.

    BRUTA

    BRUTO.... la forma que tenemos de comer en estas fechas... a lo bruto :risotada:
    Rosa de té y kryztyna dan las Gracias.
  3. kryztyna

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    Hola Afer cómo estas? aquí todo tranquilo.

    BRUTO
    BRUNO (no encontré poema)
    [​IMG][​IMG][​IMG][​IMG]
    Rosa de té y guaxa dan las Gracias.
  4. Afer

    Afer Pintarse la cara color esperanza...

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    Bruno también está bien, aunque no sea poema ;-)

    BRUNO

    RUBOR

    Si en alguna parte, de nuevo te viera,
    tomada del brazo, de tu nuevo amor
    vivire dichoso si miro en tus ojos,
    si miro en tu rostro, pintarse el rubor.

    Si ante la mirada, se baja la cara
    llena de tristeza,verguenza y dolor
    moriré tranquilo, sabiendome cerca
    sabiendo que aun vivo en tu corazón.

    Mas, si en cambio miro, el repudio, el olvido,
    y la indeferencia a mi cruel dolor,
    la vida es condena sabiendo lejana,
    la muerte que arranque, de tajo mi amor.

    Si en alguna parte (si acaso te viera)
    bajo un nuevo brazo, bajo un nuevo sol
    lleno de tristeza, volveré la cara
    al ver que has olvidado, pintarte el rubor..


    (by mRSyster)

    https://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-256453
    Rosa de té, guaxa y kryztyna dan las Gracias.
  5. kryztyna

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    Federico García Lorca
    El rey de Harlem

    Con una cuchara
    arrancaba los ojos a los cocodrilos
    y golpeaba el trasero de los monos.
    Con una cuchara.

    Fuego de siempre dormía en los pedernales,
    y los escarabajos borrachos de anís
    olvidaban el musgo de las aldeas.

    Aquel viejo cubierto de setas
    iba al sitio donde lloraban los negros
    mientras crujía la cuchara del rey
    y llegaban los tanques de agua podrida.

    Las rosas huían por los filos
    de las últimas curvas del aire,
    y en los montones de azafrán
    los niños machacaban pequeñas ardillas
    con un rubor de frenesí manchado.

    Es preciso cruzar los puentes
    y llegar al rubor negro
    para que el perfume de pulmón
    nos golpee las sienes con su vestido
    de caliente piña.

    Es preciso matar al rubio vendedor de aguardiente
    a todos los amigos de la manzana y de la arena,
    y es necesario dar con los puños cerrados
    a las pequeñas judías que tiemblan llenas de burbujas,
    para que el rey de Harlem cante con su muchedumbre,
    para que los cocodrilos duerman en largas filas
    bajo el amianto de la luna,
    y para que nadie dude de la infinita belleza
    de los plumeros, los ralladores, los cobres y las cacerolas de las cocinas.

    ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem!
    No hay angustia comparable a tus rojos oprimidos,
    a tu sangre estremecida dentro del eclipse oscuro,
    a tu violencia granate sordomuda en la penumbra,
    a tu gran rey prisionero, con un traje de conserje.

    Tenía la noche una hendidura y quietas salamandras de marfil.
    Las muchachas americanas
    llevaban niños y monedas en el vientre
    y los muchachos se desmayaban en la cruz del desperezo.
    Ellos son.
    Ellos son los que beben el whisky de plata junto a los volcanes
    y tragan pedacitos de corazón por las heladas montañas del oso.

    Aquella noche el rey de Harlem con una durísima cuchara
    arrancaba los ojos a los cocodrilos
    y golpeaba el trasero de los monos.
    Con una cuchara.
    Los negros lloraban confundidos
    entre paraguas y soles de oro,
    los mulatos estiraban gomas, ansiosos de llegar al torso blanco,
    y el viento empañaba espejos
    y quebraba las venas de los bailarines.

    Negros, Negros, Negros, Negros.

    La sangre no tiene puertas en vuestra noche boca arriba.
    No hay rubor. Sangre furiosa por debajo de las pieles,
    viva en la espina del puñal y en el pecho de los paisajes,
    bajo las pinzas y las retamas de la celeste luna de cáncer.

    Sangre que busca por mil caminos muertes enharinadas y ceniza de nardo,
    cielos yertos, en declive, donde las colonias de planetas
    rueden por las playas con los objetos abandonados.

    Sangre que mira lenta con el rabo del ojo,
    hecha de espartos exprimidos, néctares de subterráneos.
    Sangre que oxida el alisio descuidado en una huella
    y disuelve a las mariposas en los cristales de la ventana.

    Es la sangre que viene, que vendrá
    por los tejados y azoteas, por todas partes,
    para quemar la clorofila de las mujeres rubias,
    para gemir al pie de las camas ante el insomnio de los lavabos
    y estrellarse en una aurora de tabaco y bajo amarillo.

    Hay que huir,
    huir por las esquinas y encerrarse en los últimos pisos,
    porque el tuétano del bosque penetrará por las rendijas
    para dejar en vuestra carne una leve huella de eclipse
    y una falsa tristeza de guante desteñido y rosa química.

    *

    Es por el silencio sapientísimo
    cuando los camareros y los cocineros y los que limpian con la lengua
    las heridas de los millonarios
    buscan al rey por las calles o en los ángulos del salitre.

    Un viento sur de madera, oblicuo en el negro fango,
    escupe a las barcas rotas y se clava puntillas en los hombros;
    un viento sur que lleva
    colmillos, girasoles, alfabetos
    y una pila de Volta con avispas ahogadas.

    El olvido estaba expresado por tres gotas de tinta sobre el monóculo,
    el amor por un solo rostro invisible a flor de piedra.
    Médulas y corolas componían sobre las nubes
    un desierto de tallos sin una sola rosa.

    *

    A la izquierda, a la derecha, por el sur y por el norte,
    se levanta el muro impasible
    para el topo, la aguja del agua.
    No busquéis, negros, su grieta
    para hallar la máscara infinita.
    Buscad el gran sol del centro
    hechos una piña zumbadora.

    El sol que se desliza por los bosques
    seguro de no encontrar una ninfa,
    el sol que destruye números y no ha cruzado nunca un sueño,
    el tatuado sol que baja por el río
    y muge seguido de caimanes.

    Negros, Negros, Negros, Negros.

    Jamás sierpe, ni cebra, ni mula
    palidecieron al morir.
    El leñador no sabe cuándo expiran
    los clamorosos árboles que corta.
    Aguardad bajo la sombra vegetal de vuestro rey
    a que cicutas y cardos y ortigas turben postreras azoteas.
    Entonces, negros, entonces, entonces,
    podréis besar con frenesí las ruedas de las bicicletas,
    poner parejas de microscopios en las cuevas de las ardillas
    y danzar al fin, sin duda, mientras las flores erizadas
    asesinan a nuestro Moisés casi en los juncos del cielo.

    ¡Ay, Harlem, disfrazada!
    ¡Ay, Harlem, amenazada por un gentío de trajes sin cabeza!
    Me llega tu rumor,
    me llega tu rumor atravesando troncos y ascensores,
    a través de láminas grises
    donde flotan tus automóviles cubiertos de dientes,
    a través de los caballos muertos y los crímenes diminutos,
    a través de tu gran rey desesperado
    cuyas barbas llegan al mar.
    https://www.poemas-del-alma.com/el-rey-de-harlem.htm

    Rosa de té da las Gracias.
  6. Afer

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    [​IMG]
    Para nuestra querida Mio:beso:. con mucho cariño.

    En este y en tantos hilos siempre te recordaremos.
    Rosa de té, kryztyna y guaxa dan las Gracias.
  7. Afer

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    BURRO
    BURRA

    Raúl Daniel
    Madre sola, paraguaya (frag.)

    Pobrecita, Madrecita,

    soltera o separada,

    sola y desamparada,

    mientras tu patria de hombres

    farrea con las guitarras,

    entre cañas y cervezas,

    whisky o bebidas baratas,

    jugando y comiendo asados

    hasta que estiran sus panzas.


    Los hijitos que tuvieron:

    ojos negros, piel tostada,

    son tus únicos recuerdos

    del tiempo de enamorada...

    los demás se te perdieron

    procurándoles sustento,

    que consigues, poco o nada,

    trabajando como burra

    desde la madrugada.


    Sucedió que te arrugaste,

    un poco cambió tu cuerpo,

    no eres más la que antes eras;

    él, en lugar de aceptarte,

    ¡se buscó una "mujer nueva"!
    [...]



    Rosa de té da las Gracias.
  9. Afer

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    BARRO
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  10. kryztyna

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    HOLA AFERITA...

    BARRO
    CARRO

    Corazón
    Ese maravilloso carro del amor

    Pasa

    Cuando menos te lo esperas

    Subes

    Sin pensarlo mucho

    Disfrutas de el

    Como un adolescente

    Hasta que de pronto sientes que ese carro

    Si ha de ser pura fiesta

    Debes conocer a tu compañera

    Y proponerle un paseo por la floresta.


    Y ese carro que llegó

    Necesita como todo mantención

    Dedicación

    Complementación

    Y si quieres llegar a algún lugar

    Necesita también

    Comprensión

    Respeto

    Protección

    Y todo aquello que un cariño manifiesta.


    Y en ese carro

    Que parte con la sensación

    Maravillosa del amor

    También puede haber

    Dolor

    Que hay que aliviar

    Tristezas

    Que hay que alegrar

    Heridas

    Que hay que curar

    Para llegar a ser con ese carro

    Un buen chofer

    Pudiendo subir y bajar

    Por cualquier cuesta

    Sin llegar a preocuparse

    De sacarse la cresta.
    https://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-62938

    Rosa de té da las Gracias.
  11. Afer

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    Hola Kryz :beso:

    CARRO

    ROSCA

    Poema infantil: Rosca Rosquilla

    Rosca Rosquilla

    es una mariposilla

    sencilla

    con alas y con alillas

    que es, amiga de las polillas

    Que se pone colorada

    Si la aplauden los rosales

    O cualquiera de los pulgones

    que habitan en el rosal

    Que allí están, como comensales

    Que se pone colorada

    Porque vuela con encanto

    Sin ser una bella hada

    Porque…

    Rosca Rosquilla

    es una mariposilla

    sencilla

    con alas y con alillas

    que es amiga de las polillas


    [​IMG]


    Poema infantil por Estrella Montenegro
    Rosa de té, kryztyna y guaxa dan las Gracias.
  12. kryztyna

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    ROSCA
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  14. kryztyna

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    SERAS

    DAVID FERNANDEZ FIS
    !SIEMPRE SERAS MIA!

    Siempre te vere cuando en las noches te busque,
    entre las Estrellas del cielo o entre las blancas nubes,
    bajo la luz de la Luna,
    con la claridad del dia o en las obscuras penumbras;
    Te vere entre las blancas espumas de la mar al chocar contra las rocas,
    bajo el Palmar aquel donde bese tu boca,entre la arena de aquella Playa
    donde supe que eras mia,donde nos amamos sin importarnos la noche
    ni la luz del dia.

    Te vere porque se que tu me quieres y aunque seas de otro hombre,
    siempre sabre que fuistes y eres solo mia,
    te vere entre las sombras cuando mi alma este perdida
    y me guiare por tus ojos,faro de mis alegrias;
    Te vere siempre a mi lado,entre mis rosas mas queridas,
    en el jardin entre flores,volando como mi bella Mariposita,
    te vere tanto de noche,como en el dia,en el portal de tus brazos,
    entre risas y sonrisas....Yo te vere,no tengas prisa,
    porque mientras yo tenga tu amor.........

    !TU VIDA SERA LA MIA!
  15. Afer

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    Feliz dia de Reyes!!!

    SERAS

    RESTA

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